Vistiéndose, capítulo 8

El lugar para la cita era siempre el mismo, un jardín lleno de flores de estación en el patio del edificio de Clara. Una dulce primavera les permitía tomar el té afuera. Clara se encargó ella misma de prepara la mesa. Correctísimo mantel blanco, bordado a mano en las orillas. Tal vez perteneció a alguna abuela, o tal vez lo compró el año pasado en un bazar italiano durante sus vacaciones; no lo recuerda, la resaca hace olvidar muchas cosas. Después de todo es solamente un mantel y sus correspondientes servilletas. Dispuso las tazas de porcelana, medida de té, aunque nunca se sabe: alguien puede querer café. En el centro de la mesa algún jarrón no muy alto con un arreglo. A las cinco, con la puntualidad más exacta y jamás vista en un grupo todas tocaron a la puerta y el guardia de seguridad las hizo pasar porque ya las conocía. Saludos ruidosos.

Vistiéndose, capítulo 7

Se paró rápidamente. Estaba chorreando agua por todos lados, con ropas cuyos colores ya no se reconocen. Lo único que pudo hacer fue conseguir un taxi, al que tuvo que ofrecerle una buena suma de dinero mojado para que le permitiera ensuciar su tapizado. Se desplomó en el asiento trasero, húmeda, sucia, desgarrada ante la fatal recuperación de la conciencia. Por primera vez, Clara era vulnerable, incapaz de predecir el paso siguiente. Ni siquiera podía decidir adónde quería ir en ese momento. Y como suele suceder en los momentos menos oportunos, el tachero quería hablar. Y hablaba del clima del día que estaba por empezar, después como derivación natural del clima vino el tema de los malos conductores que normalmente va seguido del incumplimiento de la ley en este país de choros y narcos, ante lo cual, claro está llegó la corrupción de los gobernantes y la gran pregunta de a donde va el dinero que pagamos por los impuestos, y todos los etcéteras que se le puedan ocurrir. Sin remedio, Clarita respondía que sí a todo, un sí que salía quién sabe desde donde, desde el medio de la mugre de su cuerpo. Y por dentro pensaba, si es que podía llamarse a ese precario manejo de las ideas pensamiento, por dios cuando carajo se va a callar este hombre, cuanto falta para llegar a mi casa.